páginas reviradas

2011-03-31T06:27:00.000-07:00

em tom jocoso, como quem conta uma anedota velha, como quem pensa o contrário que diz...

- Por si só foi que tudo surgiu e por si tudo se pariu. Pra que pensar se tudo o que se enuncia já-já findar? Findará tudo em quanto - tuas piores virtudes, teu mais torpe pranto. Pra que lutar se nada do que se conquista já-já levar? Por si só se caminha e se ergue e a partir do pariu tudo se segue. Por que viver se tudo o que parece ser já-já morrer? Morrerá tudo em quanto - teu melhor inimigo, teu mais belo acalanto. Por que sentir se tudo e por todos os lados já-já partir?

ele estava triste

2010-12-20T09:21:00.000-08:00

[certa feita, o ouvi gritar:]

- Do amor sempre recebo portas bem lacradas.Os corações pelos quais me interesso: sempre envolvidos por plástico-bolha. E o meu, pobre coitado, já roto de tanto tentar, já doido, doído, todo roxo de tantos tapas-não que recebe, que recebo. E eu, que só queria um amor de manhã bem cedo... Cato, cato, cato, e só encontro negações sem justificativas. Rogo aos céus. É. Digo com Camelo: Eu tinha algum amor / Eu era bem melhor / Mas tudo deu um nó / E a vida se perdeu / (...) hoje a fé me abandonou ... Perdão, Incriado, mas sozinho perco o tino... É que sou so so, also sou, I saw....

... ele escolheu o lugar no ônibus e deu-lhe a janela

2010-10-21T05:46:00.000-07:00

Há de muito que o nome dela tinha sido mudado. Já agora era só um leve assobio: a um sibilar de passarinho enamorado respondia. Vinha toda dengosa, pra lá de faceira e atendia, sempre pontual, ao chamamento que era quase súplica de prece.

O passarinho enamorado, apesar do bigode que lhe dava ares austeros, era um doce. Mandava, sim, mas com dengo. Também era pontual ao chamado do rebolar dela. Não se pode falar em machismo, eles não pensavam nestes termos. Aliás, onde há um dengo verdadeiro não pode o machismo criar raízes...

novíssima confissão de Igor

2010-09-13T17:20:00.000-07:00

O gato é mais dono do dono do que o dono é dono do gato.

Quando o dono - que não é dono - chega, o gato ou gata se mostra, se anuncia, com garbo. Por vezes nem encosta, mas passa de soslaio. É. Os gatos têm aquele charme de soslaio.

Eu acredito que ela tem esse mesmo charme de soslaio que os gatos têm. Eu chego e ela já se mostra. Por mais que não me dê o prazer de seus olhos, contudo se me mostra. Não fala, apesar de já termos nos falado. Não me abraça, apesar de já termos nos abraçado. Ela também tem um charme de soslaio.

2010-07-31T07:58:00.000-07:00

- tu que vem com esses teus olho brilhoso... pequeniniiinho que nem jabuticaba que vai nascendo!

- eu olho pra ti e me sobe um negócio...

- eu olho pra ti e me desce um negócio...

- saliente!

- eu amo tu!

- mas amor não é só safadeza não! amor não é só nheco-nheco não! amor é bunito...

- eu sabo... e quem disse que nheco-nheco não é bunito?

- bunito-bunito não é não... mas é bão!

- ah se é!

- só é bão causo de que a gente se ama...

- é. deve de ser...

- deve de ser não! só é!

[risos fartos, prenhes de amor, os dois, conseguem ocupar bem menos que um mesmo lugar no espaço e o melhor: sem nem se darem conta disso]

nunca-acaba/mesmo-de-longe-brilha

2010-05-08T09:41:00.000-07:00

[saíram para comprar roupas. ela. ele. e uma amiga]

- E essa ? - disse ela

- Linda! - disse a amiga

- [...] - disse ele

- Então não vai - disse ela

- Ele não diz nada, né? Todo sem graça... Como é que ele pode te ajudar?

- É que ele fala com os olhos... Com os olhos! E eu consigo ler seus olhos como quem lê um livro do Pessoa entreaberto à luz de uma luminária beirando a meia-noite...

- [E eu te leio como quem lê um livro da Clarice à luz de um fim de tarde beirando a beleza...] -

e foi o que os olhos dele disseram e ela os leu, e riu, serena...

sub-e-sobre-exposição [somos todos vários]

2010-03-12T05:09:00.000-08:00

Os primeiros calos doem, fato. Mas e quando vão nascendo novos calos sobre os velhos? Os novos acabam por enrijecer a pele, acabam por tirar boa parte de sua sensibilidade tátil, bem como sua antiga textura acaba por se desfazer. O ânimo ralo, a cabeça baixa.

Os calos da alma são de natureza outra. Os primeiros doem, também fato. Nascem novos calos sobre os velhos e ao invés de nos alegrarmos com o azul do céu ou mesmo com o sol manso, ao invés disso preferimos colecionar os buracos do chão. Nos lembramos dos vis buracos e esquecemos das imensidões...

***

Gatos-filhotes a brincar em um gramado, o sol está morno. Eles têm uma singular e linda inquietação. É como se eu pudesse absorver com a esponja da alma a energia deles. E tudo faz sentido: solto um morno sorriso de canto de lábios e sigo pleno de vontade de viver.

dois-pra-lá-pra-cá

2010-01-24T17:39:00.000-08:00

... E é engraçado... nem sempre se deve ter Sonhos-Miles-Davis ou Sonhos-David-Lynch. Às vezes precisamos de Sonhos-Valsa, de uma simplicidade quase pueril, mesmo...

foi um tapa

2009-12-07T14:20:00.000-08:00

Ante o riso da velha fui eu quem desabei. Desagüei em não sei que águas. Derreti em não sei que partes. Sublevei em não sei que ventos. O riso da velha me desarmou. “A velha só fala em Deus! Nunca vi um impropério ou palavrão sair de sua murcha boca” – foi o que eu ouvi, pela rua, dizerem sobre a velha. A velha vestia uma camisa com uma santa na estampa. Caberia duas velhas dentro daquela camisa, mas mesmo assim a velha ria, pois estava agasalhada pelo sol de Deus e nosso. E eu, pequeno. Se tiver uma mancha, não saio. Mas a velha riu de si, da vida e ainda falava em Deus. Me desabei de tal forma, minhas pernas mentais foram quebradas de tal maneira, que não consegui nem chorar ante a grandeza lacunar da velha. Ela tinha uma intrepidez incomum: intrepidez de quem está velho e cansado. Força, acredito eu, que até ao próprio Deus-Universo assusta. Força de quem guarda em si toda a Humanidade. E foi isso que o riso da velha me disse...

para n-flor, de aniversário

2009-11-07T17:44:00.000-08:00

ela se afoga de afago no mar do peito dele e pergunta:

-amor, quando é que o mundo acaba?

- hoje?...

- já acabou

- já?

-e já de novo se refez...

[eu sou sua menina, viu?
ele é o meu rapaz
meu corpo é testemunha do bem que ele me faz...
era a música que tocava e os tocava meta-onticamente]

2009-10-24T15:13:00.000-07:00

cheguei bem perto

dO QUe CHaMaM de

"O AMOR"

senti,

cá dentro,

uma opressão

ô-pressão do tipo

"NÃO PISE A GRAMA"

"NÃO TOQUE AS PEÇAS"

uma sonata escrita pra rita (in memoriam)

2009-10-02T15:55:00.000-07:00

vida vida vez enquando passa

força-fraca

pusilânime vidraça

vida vida vez enquando escoa

caráter transitório

onde a serpente voa

Não, não pude. Não pude acompanhar todo o desenrolar de sua vida, pois quando nasci ela já tinha mais de meio século por sobre os ombros. Não pude ver sua infância, não pude vê-la crescer. Contudo, ela de perto viu a minha. Viu minha infância e meu crescer como se uma perene lupa envolvesse, qual membrana inseparável, seus olhos. Olhar de avó, ela – minha avó materna.
Tenho observado – tenho passado muitos sábados com ela – a vida que dela se evola. Não me entristeço, afinal a vida só pode evolar-se, só pode sublimar-se, a partir de uma solução supersaturada de vida. Eis minha avó materna.
Digo isto assim, não o falo à toa. Falo por perceber o jeito como ela ainda cruza as pernas. Tenho certeza: é o mesmo jeito dos 20. Tenho certeza: é o mesmo jeito dos 50... Ela sempre dá um jeito, sempre acumula forças para poder cruzá-las. Não é de fazer inveja? Ela: quase 80, fraca, sem memória e muito mais elegante que muitas moças por aí.
Certa vez ouvi de um funcionário de hospital: “Veja como são as coisas: ela perdeu a memória, mas não perdeu o charme!” Apenas sorri, o fiz concordando.
Agora me digam: tenho razão para me entristecer com as atuais circunstâncias? Não, creio que não. Não, pois seu cruzar de pernas é seu jeito de dar um tapa na velhice e no Mal de Alzheimer, é um transbordar de vida. Por mais que tal transbordar se dê em um copo embaciado pelo tempo – seu corpo – ainda assim é um transbordar. Seu cruzar de pernas, tão intacto, tão simples a maioria dos olhos, ainda faz com que o ar em torno dela se torne rarefeito. Mesmo eu, tão acostumado a grandes altitudes, pasmo diante da montanha que ela é. Ainda agora, enquanto escrevo, puxo o ar sofregamente, pois ela com sua boa educação e bons modos ainda hoje me assusta... me assusta bom.
Sempre me lembro de sua disciplina, de sua organização quase ascética. Ela e seus botões – era costureira. Sabia o lugar de cada um e isso até hoje me assusta. E se eu tirasse um daqui e o pusesse ali ela saberia, aliás, ela sabia.
E eu que acabei por descobrir os pormenores da infância ali, em seu pequeno quarto: botões, alfinetes de todas as cores, sua arca debaixo da cama... Era uma arca-cofre de retalhos. E com eles pontuei minha vida, comecei a apreciar os detalhes e as cores das coisas.
Se em uma cabeça de alfinete cabe todo um mundo de átomos, em minha cabeça de vir-a-ser-poeta cabe todo um mundo de lembranças... e seu café até hoje ainda me é inenarrável, nunca achei um igual nem vou achar –
guardo-o no fundo da memória mais funda.

diálogo de um casal de pessoanos

2009-09-02T07:56:00.000-07:00

– Vai... me despe de mim, vê que não sou de todo ruim!
– Vem... me constrói assim, vê que sou mais que um sim!
– Não... és mais que um não, não vês que és vulcão?
– Vulgo cão?
– Não... não sou mais que um não, não vês que sou um porto-solidão?
– Parto solidão?
– Isso... és mais que um ato-falho-compromisso...
– Isso... beija-me como a um ouriço!
– E eu que já me eiriço...
– E eu que já me sonho...
– Não vês? Eu me interponho...
– Largue a mão de ser tristonho
– Largo não, eis minha razão
– Convicção, apelo ao cão?
– Aperta a mão?
– Não, aperto o aperto do aparte
– Apertas o apelo da arte?
– Sim, um misto
– Me parece um oaristo
– Feito por nós dois
– Culpa tua, minha vírgula antes do pois
– Culpa tua, meu antes depois do depois
– Vem... me abraça?
– Vai me lança, me enlaça e me deixa a perna lassa
– Sim, isso sim, lassa de tanta poesia
– Seja meu condão, me livra dessa agonia
– De ser?
– Do ser
– É. Dizem que o corpo é um toldo na janela do Todo
– Não. Dizem que o corpo está é muito além de tudo do Todo
– Faltou sonoridade nas colocações acima
– Não sei, depende... conversamos ou fazemos rima?
– Esse é o nosso sacrifício ao deus palavra?
– Talvez, talvez nossa fumaça-palavra possa no céu ser a lavra
– E a lava, de tudo...

carol, carolina

2009-08-01T08:51:00.000-07:00

Fruto de um fato de verdade verdadeira
ocorrido na casa da senhorita J.L, que me emprestou a idéia

– Mas Bruno tá passando! Não podia passar, não podia passar... a culpa é minha?

– Carol, Carolina... o que havíamos combinado, hein, mocinha?

– Eu fiz o que pude, mas ela tá passando...

É que a Carol é daquelas levadas da breca. A Carol dá nó até em brisa de brejeirada. A Carol não pára e às vezes bastaria um corrupio a mais em sua trajetória e ela percorreria todo o mundo todo de uma vez.

Nesse dia, do diálogo acima, Bruno não poderia suportar a sede de mundo de nenhuma criança, ainda mais de Carol que era tão pinto no lixo de tão andante. Por isso Bruno, pra lá da adolescência, preferiu um truque para deixar a mocinha quieta e sua idéia foi mesmo boa e de tão boa ela, a Carol – que era um tanto Dom Quixote –, passou a tarde toda à janela...

– Olha, Carol, tu fica aqui, olhando pra fora – estava chovendo, e como chovia naquela cidade tropical – e não deixa a chuva passar, viu?

– Tá, Bruno... mas se ela passar?

– Essa é tua missão de hoje: não me deixe essa chuva passar, viu, mocinha? Pequena, pequena...

– Tá [sorriso de criança, daqueles, nenhum adjetivo cairia bem]!

[...]

A tarde passou quase por inteiro.

– Mas Bruno tá passando! Não podia passar, não podia passar... a culpa é minha?

– Carol, Carolina...

reentrâncias e fissuras

2009-07-13T10:30:00.000-07:00

Gostava de reparar nas miudezas, gostava de repousar os olhos no que é miúdo.

Certa vez, ao se deparar com uma aranha, daquelas que mais parecem poeira andante, ouviu sua própria voz dizer:

– Mas que milagre do carbono! Tão pequena, tão-tão. É na pequenez que se mostra o encadeamento lógico do universo...

[pause cafè]

– ... o universo é como peso de criança recém-nascida, pesa a fragilidade, os ossos ainda moles. Reparar na beleza das coisas é como ter estourado entre os dedos aquele balão da infância. Quando reparamos nele vamos com tanta força, mas tanta e tanta, que acabamos por estourá-lo, tamanha é a avidez de mundo.

[pausa-nirvana]

– Reparar nas coisas? Repousar nas cousas? Deitar-se...

[agora mais alto, como em solilóquio que faz com que sejam impressas letras no ar]

– ... às coisas, as mesmas. Tanjo o fim! Fim é reparar nelas, já que uma mente que se amplia a uma idéia nova nunca retorna ao tamanho original! Com exclamações e sem engodos grito ao mar:

– reparar nas coisas é como morte, é como o quebranto do mar. Sempre em frente, mas nunca se chega ao fundo!...

um copo

2009-06-26T19:54:00.000-07:00

− Um copo de rosas, por favor!

− Com ou sem ambrosia?

− Com, é amor; sem, é teimosia...

um passarinho na biblioteca

2009-06-14T08:40:00.000-07:00

Foi só um passarinho que rasgou os ares da biblioteca. Pisou suas leves patas em um encosto de cadeira: ― “Cadeira importante. Aqui já pousaram vários destes tais ― como é mesmo que se chamam? ― universitários.”

Continuou sua jornada. A verdade é que tinha feito seu ninho sob o teto daquela instituição: ― “Assim meu filho pode respirar ares mais oportunos ao seu desenvolvimento cognitivo...” Por que se surpreendem? O passarinho também já havia pousado sobre alguns livros do acervo, seu vocabulário não era dos piores.

O passarinho só não sabe que a Universidade, por aqui, nesses tempos, é apenas um roteiro de leitura a essa seleta classe de “universitários”. Não sabe também que a maior parte deles não pode pensar por si próprios ou caminhar com as próprias pernas; que a maior parte deles tem que sustentar tudo o que dizem a partir de alguns nomes conhecidos no “meio acadêmico”. Os escritos universitários, pode-se dizer, são grandes apud, grandes mesmo.

O passarinho também se esquecera que a Universidade que ele tanto preza é cercada por muros e por um “portal” que serve de entrada. ― “Existe um mundo lá fora e um mundo aqui de dentro?”. Isso o passarinho pensou com suas próprias penas. Foi interrompido por um murmurinho, contudo. O murmurinho versava, dentre outras coisas, sobre umas tais referências bibliográficas; ainda sobre umas tais notas de rodapé; depois, se a letra era Arial 12 ou Times New Roman. ― “Que dúvida mais atroz. Isso é muito mais interessante que qualquer to be, or not to be...”

Passarinho mais esperto esse. Já estava definitivamente entrando no clima dos universiotários... perdão! Universitários...

― Não se esqueça: espaçamento de 1,5! ― disse um moço com tênis bonito.

― Esse é um limite que tende a zero. ― disse uma moça de óculos grandes.

― Não, é de fosfolipídios! ― discutiam um moço de camisa pólo bem talhada e uma moça de jeans azul-marinho.

O tempo ia passando. O passarinho ouviu poucas pessoas falando de Kafka ou Machado ou Pessoa.

O tempo ia e vinha. O passarinho ouviu, certa feita, falarem sobre um tal de Drummond. Sabem o que ele fez? Pegou suas trouxas de passarinho e se mudou para biblioteca de um poeta. Seu filho hoje canta poemas por todos os lados. Sua esposa, vejam que pena, morreu. Morreu feliz, tenho que dizer-vos, depois de ter sido esmagada por um dicionário. ― “Morte mais poética que essa não há! Morrer debaixo de um feitor de sábios é uma morte honrosa!” ― eis seu último pensamento.

Quanto aos meus? Não sei. Perguntem a Cecília ou a Clarice...

um quase-ensaio de soslaio

2009-06-07T09:44:00.000-07:00

Que todos me perdoem,
mas escrever agora é recolher
vestígios do impossível.

Caio Fernando Abreu, Estranhos Estrangeiros

Arestas do passado, mãos que tremem do futuro, do medo do futuro, do destino incerto. Mas ainda há a cadência malandra do sete cordas do Choro, Chorinho, como queiras.

Desvairadamente belo, pelos eriçados, intervalos absurdamente salutares, compassos que pulam. Compassos que pululam em pensamentos. Me equilibro como posso, nas cordas bambas dos acordes.

O choro parece noite. Por aqui vi ‘André de Sapato Novo’, vi o ‘Odeon’. Por aqui auscultei ‘1x0’ e ouvi ao longe, era domingo, os ‘Sons de Carrilhões’...

Tem o cavaquinho, que mais parece sorriso de canto de lábios, parece olhar de soslaio. Sorriso e olhar ao mesmo tempo. Sorriso e olhar de quem leva a vida entre acordes e poesia.

Acordes-poesia.

Tem o pandeiro. O pandeiro parece risada, parece um estreante sapato branco. Pé, outro pé, outro pé, pé.

Tem a flauta. Ela guarda em si algo de saudoso, algo de passado remoto e inalcançável. Mas no Choro, não. No choro é como se a flauta fosse a última lágrima de uma noite longa, como se fosse um sorriso-de-véspera-de-adeus. Não sei. Da flauta eu não sei, pois ela me ultrapassa.

Pode haver bandolim. O bandolim e seu bojo garboso, elegante como boinas de senhores jovens. O bandolim faz eco, eco de si mesmo. Não nega suas raízes, daquelas terras, do norte. Mas no Choro, não. No Choro o bandolim é refeito, reabsorvido, aos poucos sorvido e rarefeito. O bandolim é teatral e um tanto oblíquo. O bandolim é um polígono não-convexo.

Isso não é um parecer. Não é um ensaiar. É só um botar pra fora o que já não me cabe, é apenas um varrer-meus-própios-cacos. Mas é um tecido leve, eu espero. Só tento, por meio deste, fotografar o indizível. Só tento apanhar um acáro e vê-lo, entre meus dedos. Só estou em porfia – palavra que o vô me ensinou – comigo mesmo. Estou apenas à procura de uma melodia escrita, estou à procura de acordes para uma balada incantável...

Ele acaba.
Raphael Rabello e sua interpretação
de ‘Sons de Carrilhões’. Ali
é o povo brasileiro em todas épocas
e lugares. Ali é
o povo que se musifica, que é musicável e
palatavelmente belo.
Sons de carrilhões toca. Raphael Rabello e
Dino 7 cordas encordoam

e lançam ao mar qualquer vaga tristeza nele.

tudo é re-suspiro

2009-05-31T14:15:00.000-07:00

I.
É como se os olhos das crianças dançassem em suas órbitas ao som da suave – porém inquietante – sinfonia da (re)descoberta. Quero pra mim esse dançar, quero esse ar de eterno re-folhamento cognitivo.

II.
Os átomos de oxigênio que me adentram os pulmões são os mesmos – estruturalmente falando – mas já não são os anteriores. É como se a maior parte das coisas estivesse revestida de um prefixo que significasse repetição: tudo é re-novo, de novo e sempre. Como não o seria a vida?

Tudo acaba por ser re-absorvido. Mesmo cadáveres entram no ciclo do nitrogênio. Como não seríamos também assim, nós, humanos?

Nada se cria, nada se perde: tudo se re-transforma.

A natureza, não menos sábia, se re-apropria de tudo, energeticamente falando, mesmo. Tudo é redivivo, tudo o que subsiste se re-subsiste. Tudo é reminiscência de tudo, tudo é reminiscência de reminiscência daquilo que volta.

Assim me falaram o Carbono, o Hidrogênio, o Oxigênio e o Azoto...

pra isabelle II

2009-05-25T17:46:00.000-07:00

Me sinto como um Atlas que carrega por sobre os ombros toda sorte de sentires que esses três anos comportam. Me sinto um Atlas deitado em uma cama de faquir.

Três anos. A primeira vez que nossas duas vontades se encontraram, em forma de beijo, foi há três anos.

Nesses três anos me fiz e refiz e refiz o que fiz tantas vezes. Nesses três anos fui fígado-de-Prometeu, roubei o fogo-do-amor do Olimpo, roubei todas as flechas do Eros-Cupido e as apliquei na veia, todos os dias, como um junkie. Sou “amorlóratra”, junto Eros e philos.

Me sinto tão estranho que não desejo arrojo: uso de figuras, como prostitutas velhas, folgadas pelo tempo... Não me importo, Isabelle, com meu linguajar. Hoje só quero ser simples, simples ao meu modo.

Não fujo, não estou sendo nostálgico. São só reminiscências de tua presença que reverberam em minhas linhas.

Três anos, Isabelle. Três anos fazendo mundos, construindo totalidades de sentido. Três anos nadando no vazio do amor, três anos de retinas doloridas pelos constantes clarões de silêncio.

Contudo, foste embora. Foste fazer com que flores se abrissem por outras bandas, deslocaste também o eixo de muitos girassóis por isso. Velhas figuras, hoje preciso delas.

Hoje sou poeta de cartilha, hoje sou prosador costumeiro...

Com um amor sem nomos e sem nome
Igor

__________

O coração de Igor enquanto escrevia isso batia no compasso daquele disco, todo ele.
A trilha sonora de Le fabuleux destin d'Amelie Poulain ainda hoje tinha o poder de fazê-lo sentir que não cabia no corpo.
Não é que se lembrasse do filme, não, não é isso. Ele se lembrava apenas que antes das sessões naquele cineminha no centro da cidade era essa trilha sonora que tocava, sempre pontualmente, ao ouvido e ao coração de Igor e Isabelle.

um vício fortuito I

2009-05-09T18:16:00.000-07:00

Um fortuito encontro de desejos
eis que acordo no meio da noite

Meu corpo todo clama, dê-me, dê-me, o que preciso. A falta gera arrepio, a presença, arroubo. A ausência é pavio, a presença é que é arroubo. Dê-me, dê-me! Mão tateante, mão divagante, na madrugada. É meu, é nosso, dê-me, dê-me, senão não posso, senão não vivo. Cuida, ande! Senão não mordo, senão estorvo, sem mais por onde. Vamos, entregue esse livro, logo, senão apavoro, senão não toco! O livro é meu vício, meu lírio de delírio. De amanhã, Pessoa, à tarde, Machado, Dostoiévski sempre ao lado, Kafka lido e relido. Delibar, soçobrar: eis que consigo algo, é a inspiração que grita, é o desejo saciado.

Volto a dormir
e no silêncio noturno
pitadas de alcatruz

pra isabelle

2009-04-29T20:34:00.000-07:00

Me diz desse teu jeito de quem vai sempre pro lado mais fundo da piscina. Me diz se é só por que fomos o que fomos. Me diz se vais voltar e tão-logo me guardar por aí, por esse teu corpo que todos sabem de quem é. Me diz quanto cabe no copo para que eu não derrame, me diz quanto cabe errado para que eu derrame e para que tudo assim fique colorido. Me diz alguns ‘me diz’. Me diz o que fazer por aqui, pois cartas escritas à máquina tem sim sua beleza, mas não posso levar uma carta pra comer quindim. Me diz, sussurra tuas salutares baboseiras que deixam tudo leve como algodão-doce. Me diz com quantos abraços imaginários se mata uma saudade. Me diz tuas verdades remédio-amargo. Me diz, coça minhas costas, não alcanço. Me diz com quantas moléculas de água se faz esse oceano de ‘i miss you so much’. Me diz que nem sempre se pode falar de coisas profundas, que há hora pra nada. Me diz desse teu silêncio que parece colo morno. Me diz, merda, por que não estás por aqui. Me diz, me fiz, me faz...

_____

O coração de Igor, célere.
Depois que escreveu isso juntou seus escombros, contou o número de vítimas internas. Umas não sei quantas lágrimas estavam desabrigadas.

àqueles, construtores de mim*

2009-04-24T17:47:00.000-07:00

Ela a fazer crochê, sentada à beira da falésia que é a cama deles dois. Ele, enquanto isso, a fazer comentários sobre o jornal das sete: ”esse bando de salafras” ― vocifera o vô nessas horas. Quantas horas comportam 49 anos? Quantas horas-aula nessa disciplina que é estar e estar-se casado? A vida não é apenas “a dois”. A vida não é só refestelar-se. A vida deles é um banco de imagens, não de sangue. A vida deles é, até hoje, uma mistura de dores e enlevos. Tudo é ambivalência, tudo é ida-e-vinda. Eles, contudo, permanecem. Permanecem ternos e seus olhares ainda são de primeira noite. Dormem na mesma cama e se dão as mãos sempre. “Esses daí ― referem-se aos casais vizinhos de casa, mas não de opiniões-de-casamento ― nem as mãos se dão mais. Que coisa feia!”. “Ela é meu amor, meu bem, minha puta” ― isso é o vô quem diz, provoca riso que se espraia no ar como cheiro de macarrão à bolonhesa. “Ele é o esteio da família” ― isso a vó diz, sempre à hora do almoço, grata pela comida que pacientemente e com esmero a esmerila. Meio-dia, tudo pronto. Por aqui quase nunca pranto, por aqui posso ter livros na estante. Livros que são fruto da complacência da vó e vô. Uns foram presentes também. Quando falo complacência, é complacência financeira, mesmo. Por exemplo: o velho-moço, mais conhecido como vovô, entendeu perfeitamente quando ao invés de comprar a loção pós-barba Brut, comprei “Perto do Coração Selvagem”. A dona-menina, vovó, entende perfeitamente quando ao invés de comprar uma camisa estampada, compro um livro da coleção “Os Pensadores”. Logo ela, que adora quando fico arrumadinho com aquelas camisas de botão, listradas; logo ele que queria que eu fosse “adevogado”... Não fui nem vou ser. Vou ser, quando crescer, um eterno jovem-poeta. Jovem por não procurar a justa medida dos gregos, nem tampouco ser o ourives parnasiano. Sem eles nada seria, seria talvez um nada preto e branco. Quanto aos irmãos, mãe e pai, fica pra uma outra contada.

*Só porque eles me ensinam palavras de velho e só porque eles me chamam de velho ao me verem escrever à máquina, com meus óculos “fora de hora”...

átimo I

2009-04-12T16:17:00.000-07:00

É o coração que sem motivo se acelera e a vida se envenena. É a pele que se oxigena, envelhece, mata-se a cada instante.

Como podemos ser?

Somos um intervalo pensante, as ralas palavras que se encontram no breve espaço entre as vírgulas da vida.

_______________

E toda carga de emoção que temos ao nascer – aquela explosão – no decorrer da vida se inverte. Enquanto vivemos implodimos emoções – é a sensibilidade que se nota. E essa mesma sensibilidade é a materialização interna das emoções que ora sentimos, ora omitimos.

_______________

Somos enquanto pensamos
Pensamos que somos
Invertem-se sonhos.

_______________

A coisa que pensa – nos lembra Descartes – também anda, sente; doravante pode voar. Pode-se voar, internamente se pode tudo: silêncio, verão, meia-noite...

um causo

2009-03-27T08:48:00.000-07:00

– Tudo pronto! Vá, meu filho, vá!

– Sim, mamãe.

– Mas não se esqueça: não aceite nada de estranhos, nada de caramelos ou biscoitos.

– Nem mesmo abraços, mãe?

– Nada inclui todas as coisas negativamente, filho...

[E lá foi o menino para as aulas aonde ia alfabetizar-se, nunca se esqueceu do que a mãe dissera. É estranho: todos que passaram na sua vida ele considerou estranhos. As conclusões cabem ao leitor-fazedor...]

a resposta

2009-03-13T18:19:00.000-07:00

Estava resoluta. Não era preciso nem um meneio com a cabeça para que ele a entendesse, pois seu corpo todo era A Resposta. Entretanto, apesar de toda resolução, o que ele compreendera bem, sua Resposta jazia entre o sim e o não, ou melhor, era um "não confuso" como ela já havia dito. Mas seus olhos eram o mesmo do começo, eram olhos-de-súplica-de-beijo. Assim o eram, pelo menos pra ele. Sua encarnada boca lhe parecia uma grande e imperativa e doce exclamação – "me beija"! E o que se pensar disso tudo?

Não se sabe. Só se sabe que ele tinha espírito de gato, queria ver as coisas das alturas; tinha curiosos olhos de gato, não canhestro, garboso. Ela tinha espírito de súplica, queria estar abaixo de tudo; tinha suplicantes olhos-de-súplica-de-beijo, como já fora dito, não modesta, garbosa.

Encontraram-se naquele movimentado corredor de filosofia, naquela universidade, naquele Estado poucos graus abaixo da linha do Equador e por isso quente.

Durante as aulas eles se observavam – ela sempre a brincar com seu piercing de canto de boca, pondo-o entre os dedos, e ele com suas camisas listradas ou lisas, olhava-a com desejo.

O destino, se existir, é mesmo um brincalhão. Ficaram na mesma equipe de seminário.

– Prazer – estendeu-lhe a mão. Meu nome é Marina. O seu é Mauro, não é?

– É sim.

Desde então, suas conversas eram um crescente, eram em crescente. Pegavam o mesmo ônibus, silenciavam por vezes o mesmo silêncio. Ouviram por vezes "os sentidos são falhos" ou "a resposta empirista" ou ainda "argumento de retorsão", durante as aulas, juntos.

O laço que os unia ia se apertando, já era quase um nó cego. O laço que os unia os fortalecia, eram juntos a vara que dá sustentação ao equilibrista na corda bamba...

diálogo sem travessões

2009-03-03T15:25:00.000-08:00

Verdade essencial tem de ser dita: a fumaça também faz sombra... a verdade é sutil como sombra de fumaça? Não, não fale assim... pois ao falar assim já partes de um princípio: a verdade existe. quem o pode dizer de fato? A verdade é una? Os bêbedos têm suas verdades, assim como os monges budistas ou os padres das igrejas? acreditas na verdade de Drummont? Naquela que era dividida e que cada um escolheu segundo sua miopia... sim, sim... percebo. mas então a verdade existe? Como não? estou aqui e a procura dela, estou em seu encalço desde, desde... Quando? Desde antes de qualquer desde. Ai, essas figuras! não podes ser mais objetivo? Ora, parva criatura, não consegues perceber que as figuras são a alma do mundo? Não me consta que a natureza seja metafórica. a natureza é reta, é um ângulo de noventa graus... Nem pensar! a natureza é obtusa, de soslaio, contre-plongeé . Então o que dizer dos ciclos das marés, do vento e das estações do ano? tudo isso é de soslaio? Tolo... não existe um mundo no mundo. explico: por vezes o mundo é o que queremos que ele seja. para o mundo e seu caráter de lado tanto faz. Nada disso, o mundo tem Essência, Essência que faz com que cada coisa inserida nele seja o que é. Falas em Essência. pois bem, o que é tal Essência e de onde ela emana? Isso está além de nossa fosca compreensão... Ai, o velho argumento: “o que não posso explicar racionalmente, explico por meio de algo que transcende”. Isso mesmo! Não, nada disso. não existe um “Eu” ou um “Tu”, existe apenas um Todo. A Essência com E maiúsculo, pois. A Essência, como disseste, faz com que cada coisa inserida no mundo seja o que é. seguindo teu raciocínio, a Essência faz com que exista um Eu e um Tu. Mas existe um Eu e um Tu que são partes de um Todo, não existe Todo sem partes. Pois bem, então de que será feita a membrana plasmática que separa meu suposto Eu subjetivo da realidade externa? Como vou saber?! só sei que não é de fosfolipídeos...

viés soturno

2009-02-25T08:33:00.000-08:00

Dobro sempre a folha ao meio:
meu método, criei-o.

Método – caminho,
deixamos as coisas mais lentas.

Com o método desnudamos o inexistente.
És melhor que eu, senhor cientista?

Tu que és a figura do Deus na Terra,
onde ponho ou não a letra maiúscula?

Tu que bem sabes,
tu no teu gabinete
com teus conhecimentos estanques...
Que faço eu, após a morte?!

... poetas não morrem, viram papel e tinta...

2009-02-20T05:27:00.000-08:00

Dizem que a lua mente, só porque ela reflete uma luz que não é sua... Coitada da lua, a lua é como o poeta. Explico: os poetas refletem uma luz que não é sua, tem imaginação velocíssima; têm imaginação taxímetro de táxi. Mas por qual motivo culpá-los? Por não refletir uma luz própria?

O poeta, assim como a lua, não mente. Não mente porque é fruto de si mesmo. Uns são frutos de si mesmos antes da hora, outros, ao invés de flor de laranjeira, cheiram a tinta e papel.

O papel nunca se esgota e a nota de rodapé nunca clarifica.

Um intermediário entre dois mundos: eis o poeta. Ei-lo aqui ― entre tudo, entre linhas, se alimenta de entrelinhas e de nada mais precisa.

O poeta é delicado, pisa em pratos e toca tuba. O poeta é bandeiroso, tem andar de ninja e pele de camaleão. O poeta sente mais? Não, apenas vê o sol com uma lente de aumento. O poeta complica a realidade? Não, apenas se engasga com um mosquito após ter engolido um camelo. O poeta é divino, é mais homem ou mulher que os homens ou mulheres ditos normais? O poeta só é poeta. O poeta tem palavras assim como outros têm cores e traços ou as sete notas arranjadas. O poeta só tem caneta e papel ou pensamentos, mas sua estrutura fisiológica é a mesma: tem não sei quantos dentes, boca, perna etc. e etc..

O poeta clarifica as coisas, as dignifica? A realidade está aí. Uns choram e o poeta é só aquele que se impressiona fácil ― uma simples pedra no caminho gera-lhe um arroubo, um simples leiteiro vira tesouro, calhas de roda entretêm a razão e se pode ir a um pomar colher amoras e amores.

Poetas morrem? Não, viram papel e tinta; papel tão branco e tinta tão preta que por si só riem e cantam em prol de algo.

Algo, algures, caco.

um antigo dueto com v. c. f.

2009-02-13T09:20:00.000-08:00

Com uma sutileza saxã
vivo o dia sem amanhã
com a ternura das manhãs.

Sigo, sucumbindo a febre terçã
com, ao fundo, o gosto das maçãs.
Abandono, sem remorso, a culpa vã.

uma carta

2009-02-09T06:29:00.000-08:00

...Tulipas negras contrastam com as cores do ambiente...
Scarlatte,
não são mórbidas, são lascivas como poesia bem feita, são itinerantes tal qual os mais aventureiros.
O que faz algo é quem vê o algo. Quem sente em si tudo, quem perscruta todas as possibilidades é feliz. Quem chora e ri ao mesmo tempo, quem faz amor enquanto conversa, quem vê o sol...
Infindas são as possibilidades que se mostram, isso assusta aos fracos e aos oprimidos que não sabem ou querem prestar atenção nas coisas. Que são as coisas senão mistérios perscrutáveis? Que são mistérios senão o ainda não visto, mas visível? Teu mistério é meu e só a mim cabe sondá-lo, quero saber de ti o que nem tu imaginas.
Quero te dar as mãos e subir ao seio do sol, para que protelar tal feito? Para que insistir no que passou, minha cara?
Venha comigo, não vais se arrepender... Venha e divida seu copo comigo! Venha para que façamos poesia, ininterruptamente, durante toda a madrugada. Venha, pois quero que venha, pois quero cruzar o lago dos crocodilos por ti, arranco-lhes as cabeças se preciso for, mas te quero aqui: ao lado meu e como mulher.
Scarlatte, peço que perdoe os devaneios de um jovem poeta. Peço que apenas se deixe levar, mas se leve... Se leve até onde nossa estrela dorme. Perdoe os transtornos causados pela minha imaginação veloz, pois ela nunca viu o deus Término − o deus romano das fronteiras − ela não conhece limites. Saio do teu escopo, mas te admiro, te admiro...
“Com açúcar e com afeto”
Igor Valdermont

...o amor é uma caneta com diarréia de tinta...

2009-02-04T17:22:00.000-08:00

―Ainda me amas?

[demorou a resposta]

―Nem toque mais no assunto, é assunto morto e com assunto morto é melhor nem brincar. Assunto morto é gelado e já começa a exalar o cheiro que só as coisas mortas têm...

"o amor é uma caneta
caneta com diarréia de tinta
tinta prolixa que beira o sentido
sentido este em sua infundada fonte
fonte primeira de todas as coisas
coisas que erram e torto pensamento
pensamento é emoção
emoção é estímulo
estímulo exige resposta
resposta é o fedor da boca
boca às vezes cheira a rosas
rosas tem todas as cores
cores que passam do branco ao cinza
cinza contrasta com o azul do céu
céu se faz morto quando é azul
azul vira vermelho no final da tarde
tarde caiu aquele véu
véu cobre a santidade
santidade inventada, distância
distância da causa
causa do artifício
artifício se chama substantivo
substantivo
substantivo"

Foi só o que pensou...

ass.: ela

2009-01-27T17:52:00.000-08:00

Escrava da alegria. Presa pelos grilhões da paixão. Entrego-me a ti. Amo. Destino-me a ti, és minha foz e minha placa de "pare". És meu incenso de canela e a poeira que faz coçar meu nariz, meu mensageiro dos ventos e minha algema que me prende as nuvens.
O que quero de ti, meu caro? o que penso poder querer... O que espero de ti, amo, eunuco? O que penso poder esperar, ou seja, nada. Consinto que estejas sobre mim, consinto que me cheire toda. Eu, em troca, fluo, deslindo teu toque hirto, amacio o que em ti se eriça.
Não sou vagina apenas. Sou uma tulipa negra e ao mesmo tempo rosa escarlate. Sou a terra, cigarro de cravo, sou um sonho ao meio-dia, a dor de cabeça da ressaca. Sou o sal em excesso dado a um desidratado, sou um rim que pára. Uma flecha de perfume incandescente, um cometa, uma ratoeira, uma pária.
Tu és meu poeta, minha esfinge, meu comigo-ninguém-pode que me livra dos maus olhados, meu manjericão, hortelã ou qualquer coisa que os valha.
Meu bem, meu estio, prometa não pegar em minhas mãos quando eu estiver insone. Prometa me deixar se tiveres de escolher entre seu amor por mim ou minha felicidade. Prometa, meu amo-servo-bacante-noctívago, dizer "sim" quando tiveres que gritar um "não" e dizer "não" quando tiveres de sussurrar um "sim". Sou assim: contraproducente. Estou além - aquém de qualquer lugar ou não-lugar. Assim o sou, assim o sou porque hoje acordei e eis que quis me chamar e sentir-me Clarice.
Quero que sejas meu, não és lindo, mas quero que sejas meu. "Quem foi perguntou o Celo"...

sonho no sono intranqüilo

2009-01-24T17:32:00.000-08:00

...mata a minha sede com teu fogo sem amanhecer
cura a minha insônia sonolenta que teima
resgata-me do abismo do interior do meu ser
perdoa àquele acúmulo, àquela rima...

durou um incenso

2009-01-18T16:58:00.000-08:00

Foi exatamente o quanto durou — um incenso. Incenso insone é fato. Incenso salutar, deveras.
Se tiveram durante um incenso.
Incenso é a nova medida de tempo. Não... não é o que estão pensando! Não se tiveram carnalmente, ao invés, gozaram da anti-matéria, gozaram na anti-matéria. A medida-incenso é meramente ilustrativa.
Acontecera. Se sucedera.
Foi como, por meio de um grande clarão de silêncio. Foi como, na madrugada... não, para eles não existia um “na madrugada”. Para eles foi. Foi.
Nem com orações curtas poderia descrever o que tiveram, ou melhor, o que se tiveram. Nem se tivesse na cabeça todos os dicionários de português que existem poderia contar. Mas posso “descontar”, “denarrar”. Assim:
Eram um sopro. Estavam no zênite, mas eram supracitados. Estavam no nadir, mas eram sublinhados. Estavam em todas as línguas ao mesmo tempo, mas eram a enxaqueca do Deus (heresia? Perdoem-me, para desnarrar é preciso força!)
Eram a força resultante de todos os conjuntos de força do Universo. O Uno, o Verso, eram. Eram ad infinitum, per si ou nihil. Eram sui generis e assim o eram ab ovo. Se alimentavam de ápeiron e viviam de kátharsis. Estavam, durante o queimar do incenso, kósmos-kaos, cosmovisão, monismo-univitelino.
Ela, Messalina ou Isolda, não importa. Ele, Don Juan ou Galaaz, muito menos.
Cansei. Eram pas du tout ou pas du rien.
E o que foi feito deles ao acabar o incenso? Isso não se sabe, pois ainda percebo o mundo só em três dimensões.

ilustre?

2009-01-02T18:37:00.000-08:00

Escolhi os mais doces incensos, preparei um banquete com os mais excêntricos sabores para minha ilustre conviva: a Virtude. Mas ela recusou-se a ver-me. Não sei, mas ela o fez.

Tempos depois, insisti para que esta viesse a minha casa para sentarmos ao chão, conversarmos ao acaso e comermos o que me era de costume. Ela veio, a vi e até cri em tempos melhores.

doce como caramelo

2008-12-29T17:10:00.000-08:00

A saudade que ele sentia dela era doce com caramelo. Recordava-se das doces horas de silêncio à beira-mar. Rememorava as doces e silenciosas eternidades que juntos passavam em seu leito, que lhes parecia Universo.

Aquilo era felicidade? Se não fosse, esta nem existe. Sim, era felicidade, sim... Era uma harmonia mente-corpo-mundo. Harmonia que eles simplesmente acatavam de portas fechadas. Sim, ela entrava como uma doce névoa por debaixo de suas soleiras metafísicas. Essa névoa preenchia todas suas lacunas ― desde suas maiores moléculas até seus espaços inter-atômicos.

Prenhes de si caminhavam. Prenhes do que há de mais belo.

― Algum amor, desejam?
― Não, obrigado ― sua reposta era uníssona.
― E uma dose de felicidade, talvez?
― Não, já dissemos! Somos plenos...
― Plenos? Nesse tempo não há plenos. Nesses tempos―
― Quem falou em tempo? Somos extemporâneos ― era sempre em uníssono que respondiam.

Os mortais invejavam sua condição de semi-humanos-semi-deuses. Sempre botavam defeito naquele ser... é, já eram um só.

Ele com suas sandálias de couro, ela com suas saias compridas. Ambos com cabelo de anjo, ambos com olhos de céu de crepúsculo-nascer-do-sol.

Não, não estavam ligados por hífen. Eram o anagrama perfeito que nem mesmo o maior lingüista conseguiria imaginar, indo ou vindo ― eram sempre um só.

Por isso a saudade dele era doce como caramelo... A dela? A dela não se sabe, ainda se espera a resposta.

do que se foi

2008-12-21T06:21:00.000-08:00

Havia larvas nas panelas e nos pratos. O que fora convulso apodrecera. O que fora irrequieto empalidecera. Como discernir o certo do vão? Como se livrar dos fungos que se alimentam de velhas memórias?

sobre o amor

2008-12-21T06:16:00.000-08:00

O sol saía tímido, naquela tarde nublada, enquanto eles conversavam. Nada em terceira pessoa ou em primeira. Nada de vicissitudes meramente desnecessárias, apenas nós... Quer dizer, eles.

Depois de algum tempo, cansaram e silenciaram, dentro do seu infinito particular. Afinal, não era da conta de ninguém o porquê ou sobre quem silenciavam. Silenciavam de maneiras diferentes, não só com os olhos ou com a boca, mas com os ouvidos e com o espírito.

Eram a sinestesia, assim, cheiravam as palavras e viam além dos ouvidos. Tri-tetra-pentadimensionalmente enxergavam, como ninguém jamais o havia feito. Nem mesmo seu livre arbítrio os corrompia, nem mesmo o torpor da tarde leve os empalidecera.

Quando finamente acordaram, viram que a rosa tem em si todas as cores, menos a que lhe dá nome. Perceberam que uma tarde cinza contém em si todas as nuances e todos os comprimentos de onda. No preto não mais o luto, a redenção. A cabeça girava com o impacto da volta, a pupila oscilava e os cabelos cresciam.

Juntos expiraram ao nascer daquele dia e com a promessa que já vos conto...

...os egoístas não podem morrer cedo...

2008-12-21T06:11:00.000-08:00

Bromélias, tulipas, bom dia!
Bom dia também a lua e aos astros todos!
Bom dia a tudo o que nem existe,
pois reverbera em mim uma aura de paz.

Algo de bonito, algo de alegre, enfim...
Algo de sorriso, pote de doces, canções salutares!
Exclamações sem engodos e reticências sem atrapalhos.
Olhar de açúcar, língua de açúcar, sorriso de açúcar cande.

Internamente balões de festa, sono na hora certa
e coração compassado: eis minha sinfonia.

Tralalá, feridas curadas e chicletes tutti-frutti!
Alacazan, bolhas de sabão sobem ao sétimo céu!

Raro instante, aproveitar-lo-ei ao máximo e
saibam que a vida [se] vive em pequenos instantes.
Ela tem de ser vivida, toda, nessas pequenas eternidades:
esses instantes de luz, céu alaranjado, cheiro de maçã com mel.

E esse cheiro de lavanda, manjericão e hortelã frescos!
Cheiro de lençóis recentemente lavados ou de chuva quando
pega em terra seca, agora os sinto. Agora sou a sinestesia,
uma boa sinestesia.

Me sinto positivo, frugal e componente da natureza.
Me sinto e sou, cada célula de meu corpo o é, cada fio de cabelo
ou calo nos pés, tem existência própria e é feliz nesse instante.

Ah! Esses devaneios que me acontecem, quero-os. Quero sonhar
tanto até não poder distinguir quimera de realidade.
Quero a vida, degluti-la, enfim.
Quero existir e viver, e cantar, e receber visitas, e...

dia de fúria

2008-12-20T09:43:00.000-08:00

Hoje que estou só, tudo se faz preto e cinza.

Não que essas cores guaredem em si algo de soturno,

não. Eu as vejo, por ora e doravante, desta forma.

Há um sombrio aniquilamento interno,

há algo que me prende. Hoje estou enredado em mim

mesmo. Mesmo assim, contudo, me sinto com metade das

pernas pra fora da cama que sou.

Sou o enlevo e a derrota, o traço no meio do H.

Quem vascila, ora, nota,

a ferida que encosta no mar.

fui venturoso e degluti um amor,

o rebento que pulula.

Quem mergulha, ronda, rancor.

A ferida que nunca passou.

pas du tout

2008-12-20T09:29:00.000-08:00

Andei pelas ruas e chutei as pedras que encontrava. Me movia sorumbático, assobiava uma marcha fúnebre, pensava em roupas pretas.
Sou assim --- sentimental. Até nas vírgulas infindas de minh'alma adentro sou sentimental. Assim o sou até nas solas dos sapatos e sobre meu corpo adormecido sobrevive uma cápsula de sentimentalidade mais densa que o primeiro átomo.
Todos os dias me explodo --- sou prostituído pela minha frágil existência, sou sempre insípido e incipiente.
Todos os dias me implodo --- sou carcomido sub-repiticiamente pelos meus pensamentos, sou nunca a esmo e impactante.

no divã

2008-12-20T09:14:00.000-08:00

Sou um fractal de emoções, fugidio instante. Minha vida é uma eterna narração em primeira pessoa, divagação que tergiversa o absurdo. A minha vida, a cada instante, me faz perder o rubor das faces. A cada instante me arrefeço.

No entanto, há algo que me aquece o espírito e que me atiça os nervos. Existem coisas que me incomodam, bons incômodos: um bom livro, uma quente xícara de chá e um morno regaço de mulher. Eis-me satisfeito. Dentre os livros, como não citar qualquer um de Fernando pessoa (meu poeta preferido, não escondo isso de ninguém). O chá pode ser de erva-cidreira, capim-limão ou boldo (adoro aquele amargo); não tenho, enfim, preferência quanto a isso. E o morno regaço de mulher... o que poderia dizer? Shakespeare nos diz que a necessidade nos faz acostumar com estranhas companheiras de leito. Posso até concordar com tal afirmação, entretanto ela não me cabe.

Sou daqueles sentimentais observadores, a tudo quero absorver com as flanelas dos olhos úmidos. Reparo no andar, no vestir, no falar, no que ela tem lido. "Tudo [ como diria Vinícius de Morais] merece um olhar". O que posso fazer? Me entregar a qualquer uma? Não posso, não sou dessa estirpe.

Por isso é tão difícil para mim. A maioria delas desiste ao me encarar de frente, mas por qual motivo? Porque, acredito eu... não sei ao certo.

Quero, com todas as forças que nem tenho, encontrá-la. Quero confundir o meu eu-lírico mais poético comigo mesmo. Ela pode, ela terá tal poder. Ela me servirá chá, lerá Fernado pra mim e eis que repousarei sobre seu regaço. E eis que terei em minha testa escrito o epíteto máximo de qualquer ser: "vivo e existo!!". Isso mesmo, com a ousadia de usar dois pontos de exclamação. Não faremos amor, faremos poesia; não vamos falar em demasia, silenciaremos; nos confundiremos com o universo, faremos parte (verdadeiramente) dele.

Sou problemático, vivo no futuro. Os psicólogos diriam que possuo uma patologia, mas se encararmos o sentido antigo da palavra, se remontarmos sua origem --páthos-- direi que sou "filópato" (risos!). Isso mesmo, filópato! Se é que tal termo existe, mesmo que não exista, é assim que me sinto.

O que mais dizer? Me sinto no divã de um analista que nunca fui, mas por qual motivo me mostrar assim? Me expor por qual razão? É preciso... passei tanto tempo enclausurado em mim mesmo. Fiquei (como não lembrar do protagonista Grenouille de O Perfume) muito tempo como um carrapato. Agora, contudo, quero os hematomas da vida. Quero tirar os sapatos e sentir a areia da praia nos pés; quero tirar a camisa sem medo e sentir o vento leve tangendo meu corpo.

Quero, quero, quero... Well, well, well... Essa coisa que pensa que sou. Ah (grito e olhar de admiração)!

Poderei,um dia, quem sabe, comer no mesmo prato com outrem? Poderei beber do mesmo copo (para mim um dos maiores sinais e cumplicidade)? Quem será essa que unirá zênite e nadir? Quem será essa que, já hoje, me faz sentir seu cheiro e que me faz viver no futuro? Não sei. Pode ser que eu até já a conheça. Me sinto num divã e, de fato, não sei.
Boa noite, bom dia ou boa tarde! Prossiguemos, pois o tempo está se esgotando ( adoro essa música do Muse: Time is running out).

em uma sexta-feira qualquer

2008-12-20T09:00:00.000-08:00

É a noite de sexta-feira que pega fogo
e minha alma se arrefece.
Tudo pode ser em uma noite dessas:
Mulheres podem se beijar
e carros passam.
A leve chama de um cigarro
acaba com a grandeza dos pulmões
e os rumores de minha cidade
que mais parece província.
Minha cidade é matuta,
minha cidade é uma ilha
cercada de velhos costumes por todos os lados.

Mesmo assim minha cidade pode ser moderna.
Por aqui já chegaram os condimentos,
por aqui ronda o vigilante-tempo
que em nossos tempos não perdoa,
não permite tempo para a poesia.
E aqueles que choram,
por qual razão o fazem?
Não deveriam.
Afinal, ostentam roupas caras e caros carros do ano...
Não é isso que hoje se considera belo?

Toda ausência de nexo
que nos envolve a cada hora.

Olho os mesmos desconhecidos de sempre,
eu os vejo, eles me vêem
e por qual motivo não nos falamos?
Deveríamos nos falar, afinal somos tão próximos...
Ah não! Todo contato tornou-se desnecessário,
nos enclausuramos em algo que chamamos de casa.
Eis o nosso infinito particular,
eis um burgo em dimensões pequenas.
"Daqui não saio, é sexta-feira e a rua me chama, mas daqui não saio!"
Que saiam as saias e que o vento nelas bata!!
Que transitem os transeuntes
e que se cumprimentem os casais!!

Não é que eu não queira o vaivém de carros,
não é isso.
Só quero que eles rumem para outras casas,
só quero que seus motoristas respirem outros ares;
quero, enfim, que eles queiram algo novo.

E os vestidos? Os afazeres causticantes?
E o cheiro de vinagre e de peixe podre?
O que fazer deles?
Não sei e não saber é bom, as circunstâncias que nos envolvem são boas...
Páre e pense:
todas essas árvores que, aqui, diante de ti, florescem.
Famigerada criatura por que não as nota?
Ah, já sei... não as nota por causa do vigilante-tempo.
Eu sei, ele quer que produzas...
Mas não és humano?

Oh mãe infame, já viste o que teu filho desenha?
Ah não... esse é o papel da escola, afinal
pagamos caro para que "eduquem" nossos filhos
e pagamos caro para que eles "vençam" na vida,
para que se mostrem produtivos ao mundo...

Sem maiores divagações,
o que foi feito dos nossos velhos amigos?
Onde jazem as mãos que nos socorreram na infância?
Não importa, pois o que importa é a pauta morta do carro do ano.
O que nos toca são as vozes familiares.

Vivemos, hoje, com medo de envelhecermos.
Vivemos nos arrastando pelo chão da terra
em busca do ouro que jaz em seu subsolo.
Esquecemos que somos também imortais.
Esquecemos que tudo que é tangível passa
e passa tudo, tudo passa.
As dores?
As dores são forjadas em uma casa de fundição
que tem um escrito na porta: